Mi mayor convicción

Que paren el mundo,
que nadie se vaya,
que se queden todos,
escuchen la radio,
miren la televisión,
lean el periódico y las redes sociales,
que yo soy suyo.

Que lo griten las tribus africanas,
que lo anuncien con un gong en la China,
que lo bailen en Argentina
y lo proclamen en los polos norte y sur,
que yo soy suyo.

Que no me busquen más,
no me miren más,
dejen de mirarme,
mirenla a ella,
miren como camina, miren como habla,
que yo soy suyo.

Abran todas las puertas
y que no entre ni salga nadie
estén atentos,
que voy a entregar la vida,
que yo soy suyo.

Que baje Dios del cielo,
que descubra la mierda que es su paraíso
a comparación del que mueve ella con el pelo,
háganme el patrón de su fiesta,
que yo soy suyo.

Levántense los muertos,
vean, señores difuntos,
que el descanso eterno es el de su abrazo,
su abrazo que me derrite el alma,
que yo soy suyo.

Que cierren los hospitales,
que la única enfermedad que envenena al planeta
es el olor del perfume que lleva en las manos,
que muera la humanidad,
que yo soy suyo.

Que se desabroche el abrigo enero,
que deje de abanicarse agosto,
que las hojas de sus párpados pueden con octubre
y no necesita un abril para florecer,
que yo soy suyo.

Que los volcanes dejen de hacer aspavientos,
dejen de escupir, de hacer el ridículo,
que ella abrasa más cuando abre los brazos y besa,
cuando abre la boca y retuerce mi nombre en su garganta,
que yo soy suyo.

Que se paren los corazones,
que ella esta respirando,
dejen de aprovechar el aire
que lanza con cada suspiro,
que suspira por mí,
que yo soy suyo.

Abran las puertas de las cárceles,
acaben con las cadenas que amarran,
quemen las armas que matan,
miren como ella vuela libre,
que yo soy suyo.

Que se acabe el hambre del mundo,
que dejen de llorar los huérfanos,
dejen el sufrimiento en el olvido,
que ella alimenta por donde pasa,
que yo soy suyo.

Que se apague la luz,
que se pare el sueño,
que yo me muero en el café de sus ojos,
que se acabe la vida si ella lo pide,
estén preparados, atentos,
que ahora ella quiere la mía,
y yo soy suyo.

Igual que siempre

Algún día llegará mi sangre al río
orbitará mi cabeza alrededor de tu luna
e irán mis párpados a parar a la puntera de tus botas
por no querer cerrar los ojos.

Estiro los brazos y los dejo caer hacia abajo,
entre tanta gente, donde pasen desapercibidos.
Puedes entonces acariciarme las manos,
pero no puedes imaginar lo que hay aquí arriba
donde vivo yo, yo solo.

Y estiro los brazos y los dejo caer hacia abajo,
al calor de los tuyos
mientras la indiferencia de la gente
advierte una fría tormenta de granizo.

Algún día llegará mi frío al río,
será desertado de esta nube que no para de tronar,
encadenaré el movimiento del agua a mis dedos mientras te tocan
y la gente de tu mundo señalará con los suyos que soy sequía.

Dirán que a ti sólo te abastezco
y te creerán la reina de las cuatro estaciones.
Dejarás de ser la bufanda del invierno,
el pétalo suave de la primavera,

dejarás de ser el abanico del verano que hierve,
la trenca del otoño
y serás el pie que para y gira el mundo
y lo somete a su capricho.

Ya no pertenecerás a él
y serán tus sábanas de novia
las banderas de esta nube en fiestas,

será tu plenilunio de noviembre
el letargo azul plateado que me arrope la espalda
y ya no dejaré caer los brazos hacia abajo en busca de los tuyos,
el mundo será un silencio similar
al de la calle en una noche de navidad

y yo volveré a mirar hacia arriba,
volveré a caer en la cuenta de que mi dios
es la bufanda de tu invierno,
el pétalo suave de tu primavera,
el abanico de tu verano que hierve,
la trenca de tu otoño

y serás la reina de mis cuatro estaciones.
Igual que ahora,
igual que antes,
igual que siempre.

Inverso amor

Vuelvo a tu bahía seca y de umbría,

vuelvo con las uñas largas a escarbar

en la ceniza por ver si encuentro entre tanta discordia

algún sentimiento que al fin me diga quién eres.

Vengo del norte que perdiste

a darle luz e identidad a las paredes de mi vida,

que desde el luto de tu recuerdo

gritan aterrorizadas tu nombre, Nerón.

Reinó la paz y no estuviste de acuerdo,

y se hizo de noche en mi casa

y no contaron mis siete lunas

con las inocentes brasas de tus pupilas mirando mi coliseo.

Y no contaron las riendas de mis manos

con el caballo marrón de madera,

infectado de osadía, que tienes por corazón

y que hace que la guerra te galope por la sangre,

y eso eres, nada más que eso eres.

Vacío, guerra, veneno y fuego.

El caballo de madera de tu juventud sin domar

que arrasa y convierte en humo a todo imperio

por el que va pasando.

Pero yo tracé con el arrastre de tu cruz

la línea divisoria de tu frontera con la mía

y tampoco quisiste la paz,

tú quisiste desertar del todo mi alma silvestre

y lanzaste tu última flecha encendida

desde tu amor inverso,

ese que sólo tú respetas y llamas Roma,

ese en el que sólo vives y gobiernas tú, Nerón.

Y tal fue tu pretensión

que ahora ni el mismísimo ángel negro

quiere custodiar las suelas de tus zapatos,

y es que no hay clavo que te sujete,

no hay juez que te sentencie,

ni cuerdas que te amarren

porque tan solo eres vacío, guerra, veneno y fuego,

un insidioso laberinto de hormigón armado,

un montón de recuerdos salvados de tus llamas,

una energía tan negra y decadente

que hace explotar las ventanas de tu averno.

Niño perdido,

emperador de la venganza ciega,

porque tan sólo en eso mandas,

con tu acorchada y blanca garganta

pero sin voz. Sin voz ya.

Caballo revuelto y corazón de madera,

que me rogaste guardar y que no sabes,

que también ardió contigo y con tu inversa Roma.
Y vengo del norte que perdiste
y nunca sabré quien eres. Ni quién fuiste.

Niño perdido

Sin que sepas quien te habla,

a ti, niño perdido,

desde esta habitación acorchada y blanca,

tan parecida a tu garganta

pero sin voz

voy enladrillando puertas y ventanas

por miedo a que un ápice

de tu luz gris me toque,

¡Y que no me toque ya!

Ya no más.

Que esta habitación sólo es blanca

cuando yo quiero darle luz.

Que es aquí donde encierro

tu mala letanía y la alimento de oscuridad.

Y lo hago para que no muera

lo poco que me llevé de ti.

Y es que ya no quiero más.

No me hace falta más.

Me mataría un poco más, pero de ti.

No fuiste tú quien le dio música

a las ruedas de mi maleta,

llena de tu indiferencia,

ni fuiste tú quien entendió

mi libertad haciéndote señales

con el humo del tren de las cuatro y cuarto.

No fue tu mano dura la que limpió en la estación

mis zapatos sucios de rencor,

ni fue tu piedad la que cuidó

de la poca felicidad que te confié.

Fue tu alienada dictadura

la que firmó mi sentencia

el día que mi madre cambió su nombre por libertad

y fui yo quien empezó a hacerte

con la frente sombra en los pies.

Yo, quien abrió los brazos

y se interpuso entre tú y los cañones

cargados de justicia

del pueblo que se te sublevó.

Pero ahora eres tú el reo

de tu propia falta de compasión,

ya no eres ni serás amo ni señor,

ya no tienes voz, ni mandato ni legión.

Es ahora tu ejército venido a bien

el que pasea el cuerpo muerto de mi pasado,

arropado con flores de paz

por las calles de tu pueblo.

Y allá van mis hombres de luz

limpiando la guerra,

llevándome lejos, aquí

a esta habitación acorchada y blanca,

lejos del grito de tus partituras,

lejos de tu puño ajado

golpeando los cimientos de mi calma.

Lejos, donde no me arrastren ya

las corrientes de tus ríos secos.

Lejos, donde el viento peine

las marañas de la fuerza de tus dedos.

Lejos, a la altura a la que ahora vuelo,

que ahora soy bandera de la libertad,

ahora ondeo,

aunque mi asta este clavada

en la tierra negra de tu cementerio.

Ahora soy perro bueno

que no ladra y muerde,

la pancarta en medio de tus manifestaciones,

el sueño que adula a tus infieles difuntos,

el verde de la rebeldía que azotabas.

Ahora, niño perdido,

desde esta habitación acorchada y blanca,

tan parecida a tu muda garganta,

donde tu luz gris ya no me toca,

soy yo el que habla.

Globo azul

Él amasaba las nubes con las manos

dando forma a lo que ella pensaba,

arqueaba el pecho y era flecha vivaz

que destrozaba en pedazos el sol

cuando ella quería besar a oscuras.

Ella hizo de la puerta de su casa un santuario,

donde idolatraba, olía y besaba las manos

que a él habían abrazado en cada despedida

a la hora en que los relojes no dejaban correr su arena

y las calles bostezaban.

Él componía canciones de amor

con el ruido de los despertadores de unos vecinos

que no eran los suyos

y con los brazos en triunfo e incendiados

traía el nuevo día a una calle de la que se sentía rey.

Ella pactaba un silencio sepulcral

con las escaleras que la llevaban de nuevo

a un sueño que centrifugaba,

dejando en la entrada los tacones y las ganas

de algo que no fueran encontrarlo otra vez a él.

Él difuminaba a punto de acuarela

madrugadas y amaneceres con la boca,

descongelaba el termómetro con las manos

y pestañeaba formando un vals

al ritmo que ella inflaba el vientre respirando.

Ella salvaba el mundo poniendo los pies en la tierra,

cortando de sus alas un globo azul

por cada beso que no daba

y que volaba dando color a la felicidad

que él llevaba dibujada en la muñeca.

Él se olvidaba de soñar cuando cerraba los ojos

y decía que soñar era su sueño,

que soñaba que sus días con sus noches

eran lo que ella soñaba,

y por eso soñaba con ella.

Uve

Yo solo, y sólo yo

ato cordeles de tu casa a la mía

sin que sepas que empalmo

cada uno de ellos

con la constante intención de ser

yo solo, y sólo yo

el último beso de tus noches,

de las buenas y las regulares,

de convertir las malas 

en un juego de fuegos artificiales

que te haga echarme los brazos

por encima de los hombros

y sea mi abrazo el manto negro espirado

que te lance de cabeza

a caer en los sueños que te invento.

Yo solo, y sólo yo

uní, uno y uniré

a Roma con Santiago,

al cielo con la tierra

y a las paredes unas con otras

cuando estirabas, estiras y estires

de las constantes intenciones de que

yo solo, y sólo yo

te abanique con la libertad

cada vez que te quitaban, te quitan y te quiten

el aire que te falta para despegar

el lunar de la planta de tu pie del suelo.

Eres tú, ángel que buscaba el cielo,

que pactaste con el diablo

la perfección que llevas en las trenzas,

no pidas perdón a tu Dios,

que no te hará falta clemencia,

que perdonado estoy yo

y si menester fuera

aquí quedaría yo mientras tú subes

adonde yo perteneciera,

aunque pecases de imprudencia.

Que ya estuve, estoy y estaré

yo solo, y sólo yo

en las hélices de tus trenzas,

entroncadas, espiradas,

abismo, sueño, salvación y condena.

¡Que me lleven a mí,

pero que me entierren debajo de tus pies!

que así seré yo solo, y sólo yo

el suelo que vas pisando

¡Que me hagan añicos si lo que tú quisieras

es levantar una nube de polvo!

¡Que me aten y me quemen por decir la verdad!

que eres tú, si quisieras tú solo, y sólo tú

correr una cortina de humo blanco

¡Que me encierren en un pozo 

si no merecieses tú la luz!

y que se mueran mis verdugos de ingenuidad

sin saber que no tengo

yo solo, y sólo yo

mejor libertad, que tenerte libre a ti.

Supernova

Miraba la luna el niño medio hombre,

en ella cerraba los ojos y dormía

y encontraba allí la nana

que en su cama ya no tenía,

la que nadie le cantaba.

El niño medio hombre entraba sin salir,

salía mientras entraba y llevaba en el llavero

el miedo a que volviese entonces

la mano cálida que tanto lo quiso

y no lo encontrase a él, 

sucio de indiferencia,

enfadado con las estaciones del año,

con las nanas olvidadas

y el sueño en forma de supernova.

Fueron manos solas y torpes las suyas

el día que el verano tuvo prisa en irse,

con silencio altivo, mirada ausente y triste 

por un mundo lleno de puertas cerradas

que yo ahora abro.

Era él, una habitación llena de recuerdos,

una pesadilla real, 

un beso mal apartado del cariño sin adiós, 

una espera constantemente desesperada,

la espalda pequeña y flaca del desconsuelo,

los cristales de unas gafas que no quieren ver,

un dedo pulgar flexible capaz de girar el mundo,

era él, una imaginación encadenada a las siestas sin sueño,

la curva de mi signo de interrogación,

el punto y final de la exclamación

del ruido que ella se llevó.

Un desencanto medio hombre

y menos niño ya,

que empezó a romper espejos con la risa

y cansado de sonarse la pena con las mangas

dejó de buscarse en su reflejo

para mirarse en el mío.

Vista de mi camino al pasado,

abrazo en tabla dura y beso inerte,

huella más profunda de mis pies,
victoria de tu nombre,

lágrima más salada, tragada,

por esta boca que ya no sabe cómo hablar,

sin callarse.

Santa Adrenalina.

El día más largo del año tiene tu nombre,
se estira como desperezándose,
despertando el desencanto
de que la primavera ya se fue
y llega la hora de enterrar a las flores prontas.

El día más largo del año huele
a presentimiento dismudado,
a ropa recién sacada del armario,
a maleta sin destino,
a tus chanclas de goma tarareando
la banda sonora de un verano
que no quiso escucharte.

El día más largo del año quema tanto
como un recuerdo guardado entre cenizas,
como la sensación de un niño pequeño
que se pierde y no encuentra a su madre,
como el hasta pronto que esconde un hasta siempre.

El día más largo del año es
tan corto como los diez minutos
de retraso de un tren,
tan corto como el último abrazo
y tan líquido como los besos que me das ahora.

El día más largo del año es
tan versátil como tú,
tan te quiero, tan te odio,
tan lluvioso y soleado,
tan luto de blanco,
tan contento y enfadado.

La noche más corta del año te extraña tanto, que ya te ha olvidado.

Libre

Te quiero

y me quieres

lo sé porque me lo dices cuando

te pongo contra las cuerdas

cuando olvidas tu identidad

cuando dejas de tener color en los ojos

y las pupilas se te hacen lunas

cuando haces un puente curvo con tu nuca y mi almohada

y el único pasajero invitado a cruzarlo por debajo es mi mano

Te quiero

y me quieres

lo sé porque estas libre y me consta

y no quiero yo otra cosa ya que no sea

tu libertad mordiéndome la boca

pidiéndome besos

estrellando mi desidia contra los espejos

rompiendo cualquier ley impuesta

y haciendo de cualquier atmósfera

un suelo donde bailar

Te quiero

y me quieres

lo sé porque los números negativos

que añades a la distancia

precipitan a cualquier acantilado

despeñan mordiscos cuerpo abajo

conjuntando una obra de arte inentendible

que agarra sus cimientos con mi índice, mi corazón

y mi anular debajo de tu vestido

Te quiero

y me quieres

lo sé porque te quiero así

porque te quiero queriéndome

libre

lo sé porque me quieres así

porque me quieres queriéndote

me quieres tal cual, así

libre

queriéndote.

Ausencia

Y tan sólo uno de tus segundos

de tus gestos, de tus miradas

convierte a cualquier nube en polvorín

a cualquier aldea en capital

a cualquier estrella en descampado ardiendo

a un corral oscuro en feria de abril

Vuelven los techos a ser planos paralelos tus pies

y vuelve la cordura a laurearse la melena

flotando queda entonces la gravedad

la de los asuntos, sobre todo

y los cristales de mis gafas a reorganizarse

sin saber siquiera cual era su forma original

Una creación improvisada

tanto como una locura a ciegas

tan ciega y tan sólo solventada por ausencia

y que pierde consistencia en casi todos los descuidos

y repta cuerpo abajo como buscando al río grande

como olvidando su lugar por excelencia

Sin parar de asomarse a todas las ventanas

delimita su espera en parcelas y las cerca
retando a la luna en duelo letal

desecha los días de la semana

como quien arranca meses del almanaque

y perfuma a su paso con olor a soledad

Observa las idas y venidas del sol

sin que se turbe su postura

llegando a ninguna parte donde no la esperen

y es que de piedra caliente pareciese que está hecha

con fruncido gesto y boca perfecta

y dos pozos oscuros que ni eco devuelven

Se confunde y envuelve entre cortinas opacas
se pierde y se encuentra en cada claro de luna
y pide a un Dios ajeno que perdone su condena
que tiene prisa por caer en el recuerdo eterno
y sueña que no tiene tus segundos, tus gestos, tus miradas
y se agria con su pena.

Estío

Con cada día el suelo más caliente

con sombras que atraen

y noches que se vuelven batidoras

Así amenazas con tu nombre

advirtiendo un cielo rosa cada tarde

que derrite hasta las pupilas más congeladas

Lanzando tus cuatro jinetes muertos

en busca de mi apocalipsis

y retorciendo gargantas

Esparciendo sueños que insinúan realidades
como si quisiera tu guadaña
volver a desahogarse en mi estómago

Evocando lo que es convertirse

en una burbuja más bajo el agua

y que el tiempo te pierda la pista

Empiedras todos los caminos

que a Roma conducen

y cada San Juan enciendes

tu luna ardiente con mis mapas

Matando vienes el letargo

somnoliento de la primavera

que sólo sabe defenderse lanzando color

Abanicando ascuas hirvientes

cegando con áspera ceniza

y empijamando noches con mortaja algodonada

Llenando los relojes de navajas

que cortan muñecas a cada segundo

y giran a la inversa

Tan inverso como tú

ladrón de bienes preciados

que huyes con el ocre del otoño

Y por navidades mandas cartas

como queriendo no caer en el olvido

como aludiendo el inverso amor que me guardas

Y yo escondido en la paz que derrites

dormido en el hielo que abrasas.

Eme

Quiero saber si el cielo tiene

El mismo  color que aparenta desde aquí

Si es cierto que es el reino del olvido

Y que los recuerdos se dejan en la entrada

En forma de préstamo a la eternidad

Si es cierto que ya no te acuerdas

De las heridas mundanas que te pesaban

Y de las que has hecho con tu huida

Si ya no te acuerdas del perdón

Y de tu locura atravesando las paredes de mi casa

¿Eres tú el aire que empuja a las semanas?

O dime cuanta resignación me falta entonces

Y cuanto empeño me sobra

Por no dejar tu sonrisa rota en alguna cuneta

Como a tus malas horas

Como a tus veranos desinflados

Y al julio que entra por las ventanas

Gritando mi sentencia. La tuya

¿Te han obligado a olvidar también

El arte de disfrazar las verdades?

¿El color del que maquillábamos la realidad?

¿El ruido que hacían las llaves de tu coche?

Ahora pienso que pintar los días de calor

Con el color del agua estancada

Es una buena forma de taparle al mundo

Con fango tu dolor, aunque escueza más

Y es que se me están olvidando

Tus pasos por los tejados

El olor de tu ropa en la baranda

Y la temperatura del abrazo que nunca existió

Al eco de tu estruendo se le está agotando la batería

Igual que el agua salada que inunda caras bonitas

Sigue haciendo mella en tu zarpazo

Y yo no puedo dejar de ahogarme

No dejaste ni una sílaba de tus canciones

Sólo tu nombre hecho mi palabra

Y que a todas partes conmigo va

Y mudo yo, será gritado tu recuerdo en cada continente

Esas, las memorias que ya no recuerdas

Y dime cuanto valor te llevaste

Que no me atrevo ni a decirte la verdad

Que también yo he olvidado el nombre

De este sitio al que llaman mundo

Y ni contigo puedo, ni sin ti.

Felicidades mamá.

Así, tan tú.

Con el flequillo tan turbio como las ideas

La mano partida de culpar y acusar

El pecho hundido de temer y doler

Y la espalda fuerte para arrastrar

Así eres tú, eso eres tú

Sacando punta a tus garras

Lamiéndote la continua miel de los labios

Preparando una espiral fatal en tus pestañas

Y con ellas insinuando un vuelo inminente

Así eres tú, eso eres tú

Animal alado que vigila en las ventanas

Enamorado de las jaulas sin barrotes

Muerto viviente de la noche más oscura

Casi tanto como tu negro pelo

Así eres tú, eso eres tú

Rey y señor de las indecisiones escapistas

Que abastece a su pueblo de bien y no gobierna

Con tu castillo vacío encima de la nube que más truena

Y rodeado de un foso de paz que no llega

Así eres tú, eso eres tú

Quebrando la tierra con cada uno de tus pasos

Consiguiendo el adepto del diablo

Buscas y no sabes lo que encuentras

Encuentras sin saber lo que buscabas

Así eres tú, eso eres tú

Capitán de un ejército vencido

Esclavo de tu propio reflejo

Coleccionista de sonrisas rotas y miradas ahogadas

Conquistador de los polos más fríos y opuestos

Así eres tú, eso eres tú

Agua transparente de corrientes turbias

Vagón lleno de pasajeros sin asiento

Flor sin pétalos que sigue oliendo

Superficie hecha profundidad

Así eres. Tan sólo eso. Eres tú.

Noviembre 2011.

La mujer que llora en tu ventana.

Tal vez hoy aprendiste lo que cabe en un sólo día

Las veces que gira la tierra en lo que

Alguien tarda en llevarse las manos a los ojos

Y tapa con pena el rencor que rebosa de las órbitas

De esta forma ahora sabes las veces 

Que la mujer que llora se asoma a la ventana

Cuantas procesiones pasan por la calle

Y ella sólo corre en dirección contraria

Y a favor de la suya, para acordarse de la tuya

Que ya no pasa, no pasa

Ahora quizá entiendes lo que es dejarse llevar

Dejarse ir, no avanzar

Y esperar que alguien acuda a tirarte de las manos

Vestirse de los mil colores de cada estación

Y sólo tener el corazón bañado en alquitrán de carretera fatal

Déjame decirte que lo único que ella sabe

Es que la resignación es un plato frío que lleva poca sal

Que los golpes se tragan en una sola pieza

E intenta quitarse el frío abrazándose

El pecho que sólo sabe guardarte ya

El que lapidas con cada mes que no vuelves

Y tiene como himno todas tus carcajadas

El que ya sólo sabe esperar a no ser nada

El que ya sólo quiere ser como el tuyo

Ahora idolatra las baldosas que besaron las plantas de tus pies

Acaricia el cuerpo que te acunó y le llora

Y espera la llegada de lo muy poco que dejaste

Y sigue siendo la mujer que llora en tu ventana

La que ya sólo se recuerda en tus abrazos

La que muere en tus silencios

Mientras el mundo aun se alimenta de tu ruido.

En abril, besos mil

Para no echar en falta, lo que hago es coleccionar olores. 

Dejo de lavar las camisas de los abrazos de fuerza, no duermo sobre almohadas que cuenten las mejores historias nocturnas que jamás se hayan soñado.

Para no echar en falta, intento no borrar las huellas agrietadas

 de unos labios que en algún momento chocaron 

en el carril curvo de mis vértebras.

Me convierto en el más arraigado de los ermitaños 

que se encierra en su agujero, 

que no es ni más ni menos que el que se esconde 

debajo de la montaña de tu ropa tirada por mi cuarto.

Para no echar en falta, le propongo una traslocación indecente

 a los días de la semana, emparento domingos y lunes,

 drogo a martes y a miércoles, 

hago orgías sexuales con el jueves y el viernes, 

y al sábado lo mando a comprar tabaco, por eso de que no vuelva.

Busco el vendaval más cálido tras el cual quedarme dormido, 

o como mínimo, donde hacer que los abanicos oculares de arriba

 puedan besar irónicamente a los de abajo, 

sin acercarse mucho, no vaya a ser que no te vean venir, si vienes.

Para no echar en falta, convierto cada uno de mis recovecos

 en la pista para descubrir al autor de un crimen de vida perfecto, 

uso cada ventana para echar fuera la luz de adentro 

y sacar medio cuerpo para gritarle al mundo tu locura, 

que tus crímenes en  lugar de matar, dan vida.

Que eres el depredador más voraz que existe, 

que cada zarpazo en mis costillas es un orgasmo para gemir, 

que muerdes camuflando besos 

y cada vez que te vuelves vulnerable a mi rigidez 

yo renuncio a eso de aprovechar y derrocar tu fuerza 

y que a pesar de intercambiar los papeles, 

perdonarte la vida me da a mí la mía.

Para no echar en falta, lo que hago es sembrarte 

en todos los jardines por los que paseo, 

estamparte en cada uno de los espejos en los que me miro. 

Lo que hago, es quererte de más, porque es, permíteme que te diga,

lo único que sé hacer.

Madrid

Estoy buscando a quien lee las manos del mundo,

A quien no sepa nada del futuro pero sepa adivinarlo,

Al que sepa entender la mirada de las ciudades que no me han visto,

Al que sepa consolar las miradas de las que sí lo han hecho.

Que venga alguien y cure a Madrid, que yo ya no puedo con su locura,

Que a mí se me están acabando las triquiñuelas para excusarte,

Que me sabe mal ya tanto mentirle, que mi cara no sabe qué color ponerle,

Que soy el peor de los desagradecidos, que no sé cómo pagarle la primavera.

No quiero que se lleve el año nuevo, ni el invierno caliente,

Ni la primavera florecida de tus costillas llamándome,

 Que no puedo con otro verano frío,

los cuarenta grados bajo cero me arden todavía en las plantas de los pies.

Que no vuelvan a dispararme que lo que soy

Es un pequeño préstamo que voy a tener que devolver.

Que he invertido mi testamento vital

En amar el color del que te pintas las uñas.

Quiero que vengas a leerme las manos,

Quiero que me leas el futuro sin saber qué va a pasar,

Que avises de nuestra llegada a las ciudades que no me han visto,

Pero no quiero que consueles a Madrid,

Quiero que le atravieses su orgullo en la garganta

Mientras tú y yo, destrozamos la Gran Vía a besos.

Traigo rosas rojas para ti,

eres mi rincón favorito de Madrid.

Imagina que nadie lo entiende

A ver cómo te digo sin que nadie lo sepa,

sin que nadie se entere y sólo tú lo entiendas

que cada vello que me nace del cuerpo

crece en la dirección en que tú duermes.

Cómo grito al aire sin alzar un sólo decibelio,

de qué tengo que vestirme, disfrazarme

para que tus pupilas me busquen sólo a mí,

cual es el color menos sospechoso para que no nos miren.

De qué manera te cuento, sin que nadie lo entienda

que la asertividad pública es nuestra maldición

y que a mí no se me acaban los besos que rompen el hechizo,

el de nosotros dos, escondidos detrás de alguna sombra.

Dime qué te falta por tocar aquí dentro,

dime qué te falta por oler y por saborear,

cuéntame cual es el milímetro de todos los que tengo

que no ha sido abanicado por el jardín que te sale de los pulmones.

Si quieres te describo esa sensación fría que sabe asesinar,

esa que acuchilla manos a solas, manos próximas que buscan,

manos que son negadas, manos enamoradas del sudor de las tuyas,

esas manos que siempre sueltas cuando el público amenaza con aplaudirnos.

Y es que cuando nos pongo de cara al espejo tiemblas de miedo,

dices que ves el mayor tesoro que pueda querer destruir la humanidad,

cuentas que matarían por tocarnos, que morirían por conseguirnos,

por repartir el botín. Dices que mueren de celos porque eso es imposible.

Imagínalos, intentando separarnos, intentando repartirse nuestros diamantes

subastando nuestros besos, jugándose a cara o cruz nuestros abrazos,

lanzando al viento nuestros mejores encuentros, borrando nuestros cuentos,

imagínalos, bebiéndose tus labios en mis "te quieros", fumándose mis lunares en tus "quédate".

Dime de qué manera te digo, sin que lo entienda nadie

que ahora soy el escudo más fuerte que tú hayas forjado,

que ahora tú eres la espada más mortal que yo haya empuñado,

de qué manera les decimos, para que lo entiendan, que somos inmortales.

A ver cómo te digo ahora sin que nadie lo sepa,

sin que nadie se entere y sólo tú lo entiendas,

que tú eres la vida, que yo soy la eternidad y que el mejor tesoro,

las armas más fuertes, las manos cogidas, las manos sueltas, los aplausos

que ellos nos guardan, nuestros mejores besos, abrazos, encuentros y cuentos

los tenemos escondidos en el aire que desprendemos en cada mirada.

A ver, como les contamos, para que todos se enteren y lo entiendan,

que el aire tan sólo sabemos tocarlo tú y yo,

que somos aire, que sólo nosotros lo entendemos,

que sólo nosotros nos queremos, que sólo nosotros nos robamos, besos, como mínimo.

Dime, de qué forma le sigo negando al público

que mi tesoro, eres tú.

Alma de plomo

Yo que amo las palabras

Tú que idolatras mi significado

Yo que no entiendo nada

Y tú, que sabes, me prefieres callado

Primero prometer para después jurar

Ahora que eso que idolatras huele a incendio

Ahora que empiezo a entender

Tú sólo sabes temer que se rompa mi silencio

Y no es que yo me encierre en tu cara opuesta

Pero el tiempo corre en mi contra

Tú, incapaz de barajar las marañas de su prisa

Yo, despeinando las de otra

Tú muriendo por venderte al mejor impostor

Yo diluviando y entrando en cualquier habitación

Tú disfrazando el tedio de tu condena

Y yo, para que me recuerdes, me he propuesto ser el peor

Yo que solo he sabido quererte así,

Queriéndote

Tú que solo has sabido tocarme así,

Sin quererme

Ahora que te marchas

Caigo en que no puedo amar lo poco que queda de tu espalda

Tus sentimientos que son de plomo

Y a mí, que ya me pesa el alma.

Ahora me ves

Que tú me miras y no me ves

Me miras y yo desaparezco

Me miras, me llevas, no vuelvo

Que tú me miras y no soy

Me miras y yo ciego

Me miras, amaneces, anochezco

Que tú me miras y no suenas

Me miras y yo no sé qué miras

Me miras, me arrugas, me estiras

Que tú me miras y miras

Me miras y yo sólo se mirarte

Me miras y seguido, me miras y aparte

Que tú me miras y das

Me miras y yo sueño

Me miras, ahora te miro, ya no me miras

Que tú me miras y quieres que te mire

Me miras y me vuelco

Me miras, ya te miro

Que tú me miras y yo veo

Te miro y ya me ves

Que me miras y en realidad

Te miro

Y yo grito libertad.